Diese Geschichte begann vor über zweieinhalbtausend Jahren und wurde von buddhistischen Mönchen erzählt. Sie endet nicht in diesem Buch. Aber sie findet ein anderes Ende.
Stell dir vor, du wirst getroffen. Von einem Pfeil. Jeder kennt das. Ein Verlust. Eine Nachricht. Ein Schicksalsschlag. Ein Moment, der alles verschiebt. Das ist der erste Pfeil. Dagegen kannst du nichts tun. Das ist das Leben.
Aber dann — und hier kommt die dunkle Seite hervor — wissen wir nichts Besseres, als selbst den Bogen in die Hand zu nehmen. Wir legen an. Und schiessen uns einen zweiten Pfeil ins Bein. Wir grübeln. Wir beginnen zu zweifeln. Wir drehen uns im Kreis um etwas, das bereits geschehen ist.
Und wie wir alle schon erlebt haben — das Leid des zweiten Pfeils ist oft grösser als das des ersten. Und es hält länger an.
Die Verbindung zwischen dieser alten Weisheit und diesem Buch ist keine zufällige.
Anna und der Dichter wurden getroffen. Vom ersten Pfeil. Beide. Er ist todkrank und schreibt, als liesse sich die Zeit überlisten. Sie ist jung und trägt bereits mehr mit sich, als ein Mensch tragen sollte.
Und doch — keiner von beiden nimmt den Bogen in die Hand.
Kein Grübeln. Kein Hadern. Kein zweiter Pfeil. Nur dieser eine Schritt. Und dann der nächste. Die ganze Zeit im Hier und Jetzt.
Nicht weil der Schmerz aufhört. Sondern weil etwas anderes beginnt.
Der Dichter findet am Ende, was viele ein ganzes Leben lang suchen: Zufriedenheit. Mit allem, was geschehen ist. Und dann — ganz ruhig, ganz bei sich — ist er bereit.
Und Anna? Anna grübelt nicht. Anna handelt. Mit einer simplen, klaren Art zu denken, die keine grossen Worte braucht. Sie wartet nicht auf Antworten — sie arbeitet an ihnen. Schritt für Schritt. Problem für Problem. Und zieht dabei, ganz langsam, den ersten Pfeil heraus.
Nun stellt sich eine Frage.
